TO coração é um órgão peculiar. Ele quer o que quer, como Emily Dickinson escreveu. Especialmente quando você é jovem e não tem experiência anterior de amor e desejo, ou os efeitos deletérios do tempo em ambos. Este é o assunto principal do romance de estréia de Harriet Armstrong, de 24 anos, para descansar nossas mentes e corpos, publicado pela consistentemente aventureira imprensa independente Les Fugitives.
Quando a narrador sem nome, uma estudante de psicologia do terceiro ano, conhece o colega Luke em sua cozinha no campus, ela fica com força. Eles começam a compartilhar refeições e confidências em seu quarto, que carrega uma “viga suicida” com o comprimento do teto. Essa lembrança Mori é justaposta à paixão sem fôlego do narrador, que parece que “uma grande transição estava ocorrendo dentro de mim, algo estava alinhado, eu podia realmente sentir isso”. Ela se vê “bem aberta e completamente macia como um pequeno animal trêmulo, mantido em duas mãos, duas mãos que poderiam esmagá -lo completamente, mas o que não seria”.
Armstrong habilmente adumbra a intensidade emocional e a vulnerabilidade do primeiro amor, com todas as páginas dando uma observação ou ironia surpreendentes. O mundo é feito novamente: “Eu nunca tinha visto um inverno que era tão amarelo … antes de Luke eu nunca realmente me senti com gênero … Luke e eu estávamos nos inventando.” Obviamente, seu ente querido é filtrado por suas percepções e, embora ele seja inteligente e atraente, também podemos ver que ele é um jovem auto-envolvido e auto-agrícola, com tudo isso implica. Ele a deixa pendurada e deixa de retribuir suas emoções abundantes e transbordantes. Ao contrário de nós, ela não pode vê -lo objetivamente. Nem ela pode se ver plenamente. Embora esteja ciente de que seu constrangimento consciente é o resultado de sua neurodivergência, ela ainda não ganhou o autoconhecimento que pode impedi-la de reter homens como Luke.
E, por isso, tememos por seu futuro, quanto mais fundo ela cai. O que é convincente é que, diferentemente, digamos, Ester no Bell Jar, o narrador não tem perspectiva através da qual filtrar sua descida. Às vezes, o romance é insuportavelmente intenso, como experimentar a essência da obsessão, pois vivia a cada momento – o que não significa que também não seja muito engraçado. Armstrong atomiza astutamente o mundo da geração Z da vida on -line e do compartilhamento plano: “Eu não queria me levantar para fazer o café da manhã e enfrentar um garoto sem camisa cozinhando ramen”. A passagem em que o narrador pesquisou os dilatadores vaginais, por várias razões, levará lágrimas aos olhos. A voz de Armstrong é, por sua vez, jejune, sincera e lúdica, mas sempre ciente de seus efeitos e seu compromisso com a verdade emocional.
A divisão cartesiana mencionada no título é crucial. Embora seja cerebral e obsessivamente analítico, o narrador é igualmente fervoroso em se envolver com os bansamente somáticos: “Talvez o sexo fosse um componente necessário da vida que eu queria, talvez algumas coisas realmente não pudessem ser acessadas, exceto através do sexo”. Luke é ambivalente sobre ela se juntar a Tinder. E assim ela embarca em uma série de datas trágicas, perdendo a virgindade com um comediante de trinta e poucos anos em uma cena sexual de constrangimento quase surreal, mas escrito com tão humor sombrio e insight que acaba se sentindo triunfante.
Quase inevitavelmente, Luke acaba se afastando dela. Memórias de seu tempo juntos despejam “como alguma inundação bíblica ou praga”. Eventualmente, torna -se “impossível até respirar sem pensar em Luke”. No fechamento do livro, ela é convidada para sua festa de 24 anos, ciente de que ele seguiu em frente, mas incapaz de processar o fato, levando a um desfecho queimador. A cena final é tão hábil e devastadora quanto a conclusão de uma história do Cheever. Embora ostensivamente pertencentes ao subgênero de romances sobre jovens que negociam relacionamentos do século XXI, para descansar nossas mentes e corpos, é um mundo longe da gravadora depreciativa “Sad Girl Lit”. Anuncia Armstrong como uma voz brilhante e singular na ficção literária.