SItting de pernas cruzadas em um tapete afegão ricamente padronizado em uma sala de estar de Melbourne, conversamos por horas, refletindo sobre a queda de Cabul há quatro anos, que nos uniu e nutriu um vínculo de amizade nos continentes.
Nós nos conectamos pela primeira vez no caos de agosto de 2021, quando a queda de Cabul quebrou décadas de progresso frágil em direção à democracia, liberdade e paz no Afeganistão. Nossa reunião neste inverno em Melbourne deveria ter sido pura alegria – uma celebração de sobrevivência e amizade -, mas começou nas fileiras tranquilas de um cemitério muçulmano. Estávamos lá para o funeral de nosso amigo em comum, Barez.
Vi a dor em seus rostos enquanto mantivemos as orações finais. “É tão triste”, disse Simon suavemente, sua voz carregando essa mistura de demissão e sabedoria que você só ouve de pessoas que enfrentaram a perda de frente.
No final da tarde, dirigindo pelos subúrbios do sul de Melbourne, nos juntamos a outros colegas da Reuters para almoçar em um restaurante afegão. O perfume do arroz cardamomo, kebabs grelhados e naan recém -assado enrolados em torno de nós como uma memória. No chá verde, entramos no passado – e de repente eu estava de volta a Cabul em 15 de agosto de 2021.
Ao meio -dia, eu estava bebendo suco de romã em um café à beira da estrada no coração da cidade, do outro lado da rua do Palácio Presidencial. Foi um dia quente e tenso. Os rumores giravam desde o amanhecer: os combatentes do Taliban estavam avançando na capital, posto de controle após o posto de controle caindo para eles sem disparar.
O som ocorreu repentinamente – o acréscimo de tiros. Parecia vir de todos os lugares ao mesmo tempo. O pânico se espalhou como uma onda de choque pela rua.
Durante meses, os afegãos viveram sob a sombra da retirada dos EUA, mas ninguém imaginou que o fim chegasse tão rapidamente. Somente naquela manhã funcionários do governo estavam garantindo ao público que Cabul estava seguro. Ao meio -dia, a ilusão se foi.
Mais tarde, soube que os tiros vieram de um banco, onde os guardas de segurança dispararam o AK-47 no ar para controlar uma multidão desesperada de clientes tentando retirar suas economias. Mas naquele momento todos nós assumimos o pior – que os combatentes do Taliban já estavam aqui, invadindo o coração da cidade.
Deixei meu copo meio acabado na mesa, paguei a conta e fui para o meu carro. Em poucas horas, o Taliban estava no controle das delegacias de polícia, içando suas bandeiras brancas e estabelecendo pontos de verificação. As persianas se fecharam. A cidade prendeu a respiração.
Em poucas horas, meu telefone tocou com uma mensagem de Simon Gardner – urgente, mas calmo: “Chegue ao Safehouse agora. Vamos descobrir os próximos passos”.
Eu não conhecia Simon antes daquele dia. Como jornalista britânico com sede em Londres, seus esforços protegeram não apenas a vida dos repórteres nas linhas de frente, mas também o próprio princípio de uma imprensa livre e, de certa forma, a própria democracia. A partir dessa primeira mensagem, ele se tornou minha linha de vida – contatos de trabalho, encontrando rotas e me mantendo focado quando o medo ameaçou me paralisar.
Durante dias, tentei chegar ao aeroporto de Cabul. As cenas eram apocalípticas – dezenas de milhares de pessoas esmagadas contra seus portões, o rugido de aviões militares, tiros ecoando quando multidões desesperadas avançaram. Voltei ao Safehouse mais de uma vez, minhas tentativas terminando no fracasso e perto do desastre. Simon nunca sugeriu desistir. “Tivemos que continuar tentando”, diz ele agora. “A situação estava mudando a cada hora – tivemos que nos adaptar.”
Eventualmente, eu saí. Eu tive que deixar minha família para trás por sua segurança. Mas chegar a Islamabad foi apenas o fim do primeiro capítulo. Eu aterrissei com pouco mais que uma mochila e as roupas que eu estava usando. Semanas se transformaram em meses de incerteza. Eu não poderia voltar ao Afeganistão controlado pelo Taliban-era muito perigoso. Mas o caminho a seguir foi bloqueado pela papelada, mudando as regras de imigração e as realidades políticas de reassentamento.
Foi quando James McKenzie entrou em cena. Um colega de longa data da Reuters de Sydney, que eu mal conhecia, ele chegou a Islamabad com uma missão clara: ajudar a tirar jornalistas afegãos do limbo.
O estilo de James era diferente do de Simon. Onde Simon era o estrategista, James era a mão firme no ombro – aquele que mantinha o moral vivo. Ele passava horas com famílias deslocadas, experimentando seu persa limitado para fazer com que todos sorriem, explicando formas complexas e navegando no muro da burocracia que ficava entre nós e a segurança.
O processo foi cansativo, mas de alguma forma, entre a rede de Simon e a persistência de James, o impossível se tornou possível. Meses depois, saí de um avião para o solo australiano.
Agora, quatro anos depois, hospedar os dois em Melbourne – onde me sinto em casa – foi emocionante. No restaurante afegão, dei a Simon e James um pequeno presente: moedas gravadas com o nome de Dorothea Mackellar, o poeta australiano cujas palavras para mim capturam as contradições de pertencer a mais de uma terra.
Eu amo um país queimado solar,
Uma terra de planícies abrangentes,
De cadeias de montanhas irregulares,
De secas e chuvas de inundação